完整版现代言情《黑色战线》，此文也受到了多方面的关注，可见网络热度颇高！主角有林云老周，由作者“爱喝茶的veuns”精心编写完成，简介如下：老周在桌边坐下，拿起搪瓷缸子喝了一口，然后指了指对面的椅子。“坐。”林云没坐。他站在门口，背靠着门框，视线把整个屋子扫了一遍...

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屋子里的陈设简单得不像有人住。

一张木桌，两把椅子，一个搪瓷缸子。墙角堆着几箱矿泉水，窗户上糊着旧报纸，透进来的光带着灰蒙蒙的颜色。没有空调，只有一台老式风扇在头顶吱呀吱呀地转，吹出来的风也是热的。

老周在桌边坐下，拿起搪瓷缸子喝了一口，然后指了指对面的椅子。

“坐。”

林云没坐。

他站在门口，背靠着门框，视线把整个屋子扫了一遍。窗户的位置，门的开向，墙角那几个箱子后面能不能藏人，屋顶的瓦片有没有松动。这些都是刻进骨头里的习惯，改不掉。

老周看着他，笑了一下。

“六年没见，你还是这德行。进屋先看退路，坐下先背靠墙，睡觉睁一只眼。累不累？”

林云没回答。

“累。”老周自己替他说了，“我也累过。等你到我这个岁数，就知道有些东西该放得放下了。”

林云终于开口：“你怎么找到我的？”

“你回来的第三周，我就知道了。”老周又喝了一口水，“你的档案在我桌上放了三天，我看了三遍。特种部队，五年，两次二等功，三次三等功，境外任务十七次，毙敌数我就不念了，你自己心里有数。结果呢？退伍，回地方，租个城中村的房子，每天在夜市里晃悠，像条被扔上岸的鱼。”

林云的眉头动了一下。

“你盯着我？”

“我盯着所有像你这样的人。”老周把搪瓷缸子放下，眼神变得锐利起来，“每年退伍那么多特种兵，你知道有多少人适应不了地方？你知道有多少人最后走了歪路？边防武警转业的那个，去年因为打架斗殴被拘留了；侦察连出来的那个，现在在工地搬砖，喝酒喝到胃出血；还有你们队的那个狙击手，叫什么来着——”

“老猫。”

“对，老猫。”老周点点头，“他回老家开了个饭馆，生意不好，老婆跑了，上个月给我打电话，说要回来。回来？回哪来？部队早不是他家了。”

林云的喉结滚动了一下。

他当然知道老猫的事。那是他在部队最好的兄弟之一，两人一起在边境蹲过七天七夜，一起扛过枪，一起挨过骂。退伍那天老猫拍着他肩膀说，等回去了咱们常聚，喝酒吃肉，把欠的都补上。

结果一次都没聚过。

不是不想，是不知道怎么聚。坐在饭馆里，周围的人聊着房价、孩子、家长里短，他们插不上嘴。喝多了说起边境的事，别人听着害怕，听着尴尬，听着不知道该接什么话。后来就干脆不联系了。

“你知道我为什么找你吗？”老周问。

林云看着他，没说话。

老周站起来，走到窗前，背对着他。

“缅北那边，最近不太平。”

林云的耳朵动了动。

“去年你们拔掉的那个点，又起来了。新换了一拨人，比之前那拨更狠，路子更野。他们现在不光做毒品，还做人口，做器官，做一切能赚钱的买卖。我们的线人进去三个，一个都没出来。”

他转过身，看着林云。

“但这不关你的事。你现在是老百姓，这些事有别人管。”

林云等着他说下去。

“我找你，是因为另一件事。”老周走回桌边，从抽屉里拿出一个牛皮纸袋，扔在桌上，“你先看看这个。”

林云走过去，拿起纸袋，打开。

里面是一叠照片。

第一张，是一辆被炸毁的汽车。烧焦的车架，扭曲的金属，地上还有暗红色的痕迹。

第二张，是一具尸体。白人男性，四十多岁，穿着作战服，胸口有一个弹孔。

第三张，是一面旗帜。黑色的底，白色的图案——一只展翅的鹰，爪子下抓着一把剑。

林云的眼睛在那面旗帜上停住了。

“黑鹰。”他说。

“你认识？”

“听说过。”林云把照片放下，“南非的雇佣兵公司，业务覆盖非洲和中东，老板是个英国人，叫查尔斯·亨特。前年在安哥拉接过政府军的活，屠了一个村子，被国际法庭通缉，然后就不见了。”

老周点点头：“他没不见。他来了亚洲。”

林云抬起眼。

“半年前，有人在缅北见过他的人。三个月前，我们的情报显示，黑鹰和当地武装搭上了线。一个月前，你刚才看到的那辆车，是我们一个情报小组的。他们刚刚传回消息，就在边境线上被人炸了。”

林云沉默了。

他知道这意味着什么。黑鹰那种级别的雇佣兵公司，不会无缘无故跑来缅北。那地方穷，乱，油水少，正规军都不愿意去。除非——

“他们要什么？”他问。

老周看着他，眼神里有一丝欣赏。

“问得好。”他重新坐下，“我们的情报显示，他们在那边的山里发现了东西。具体是什么还不知道，但能让查尔斯·亨特亲自过来，肯定不是小买卖。”

“所以呢？”林云把照片放回桌上，“这跟我有什么关系？”

老周笑了。

“你倒是沉得住气。”他从兜里掏出一根烟，点上，吸了一口，“我跟你说过，我盯着所有像你这样的人。你知道我看上你什么吗？”

林云没接话。

“不是你的战功。你那点战功，在我这儿排不上号。”老周吐出一口烟，“我看上的是你的命。六年前，那次任务，所有人都死了，就你活下来了。你知道为什么吗？”

林云的记忆被这句话拉了回来。

六年前，缅北，一次边境巡逻。他们遭遇伏击，十几个人，最后只剩他一个。他在雨林里跑了三天三夜，身上七处伤，硬是爬到了边境线。

“你命硬。”老周说，“我当年就是这么说的。命硬的人，就该干命硬的活。”

林云沉默了很久。

风扇还在吱呀吱呀地转，外面的太阳开始偏西，屋子里的光线暗了一些。

“你想让我干什么？”他终于问。

老周把烟头按灭在桌子上。

“我想让你去缅北。”

“以什么身份？”

“没有身份。”老周看着他，“你就是一个普通人，在那边讨生活。如果出了事，跟我们没有任何关系。你明白吗？”

林云明白。

这是最脏的活。没有身份，没有后援，没有退路。出了事，没人会承认认识你，没人会来救你，你就像一颗扔出去的石头，沉了就沉了。

“你考虑考虑。”老周站起来，“想好了就留下，不想就回去。门口那辆车会送你到机场。”

他往门口走，走到林云身边时，停了一下。

“对了，有件事忘了告诉你。”他侧过头，“你们队的老猫，现在也在缅北。”

林云的眼皮跳了一下。

“他来这边做生意，开个二手车行，日子过得还行。你要是去了，可以找他喝两杯。”老周笑了笑，拍拍他的肩膀，走了出去。

屋子里只剩林云一个人。

他站在桌边，看着那叠照片。黑鹰的旗帜，烧焦的汽车，死去的白人。六年前的事在脑子里一遍遍回放，枪声，爆炸声，战友的喊叫声，还有最后那个晚上，他一个人趴在泥水里，听着敌人的脚步声从身边走过。

他闭了闭眼。

再睁开时，眼神已经不一样了。

他把照片装回纸袋，拎起来，走出门。

老周站在院子里，背对着他，正在看远处的稻田。

“我有个条件。”林云说。

老周没回头：“说。”

“我要自己挑人。”

老周转过身，看着他，嘴角慢慢翘起来。

“我就知道没看错你。”他说，“走吧，我带你去见几个人。”

两人上了皮卡，还是那个当地人开车。车子颠簸着驶出院子，沿着土路往更偏的地方开去。

太阳快落山了，天边烧成一片橘红色。稻田里的农民正在收工，赶着牛慢慢往回走。远处有寺庙的钟声传来，悠长而沉闷。

林云看着窗外，一言不发。

他不知道这条路通向哪里，不知道等着他的是什么人，不知道这一去还能不能回来。但他知道一件事——

他终于不用再站在夜市里，像个无处可去的游魂了。

皮卡开了将近一个小时，停在一个更偏僻的地方。

这里比之前那个院子还破，几间土坯房，周围全是荒草。门口停着两辆摩托车，还有一辆破烂的卡车。

老周下了车，林云跟在后面。

推开最中间那间房子的门，里面坐着三个人。

一个光头，满脸横肉，胳膊上全是纹身，正叼着烟玩手机。

一个瘦子，戴眼镜，看起来斯斯文文的，正在翻一本厚厚的笔记本。

还有一个女人。

她坐在角落里，短发，黑T恤，牛仔裤，正用一块布擦着一把手枪。听见门响，她抬起眼，扫了林云一眼，又低下头继续擦。

老周走进去，拍了拍手。

“都停一下，给你们带了个新人。”

光头抬起头，上下打量林云。

“就他？看着不咋样啊。”

瘦子推了推眼镜，没说话。

那个女人头都没抬。

林云站在门口，把他们三个都看了一遍。

光头，肌肉结实，右手虎口有老茧，是常年握刀的手。瘦子，手指细长，指甲干净，不是搞技术的就是搞账本的。那个女人——

他看向她手里的枪。

格洛克17，改过，加了瞄具。她擦枪的动作很熟练，一看就是老手。

“介绍一下。”老周说，“光头叫铁牛，以前在西北那边干过，手上有点功夫。瘦子叫会计，管钱管账，算盘打得比枪还准。那个女的——”

“自己说。”女人头也不抬。

老周笑了笑：“她叫姜鱼，以前是边防支队的，后来出了点事，就跟我混了。”

姜鱼。

林云在心里默念了一遍。

他终于开口：“林云。”

铁牛吐出一口烟：“哪个部队的？”

“特种。”

“哟，特种兵啊。”铁牛把烟头扔地上踩灭，“那敢不敢练练？”

林云看着他，没说话。

姜鱼这时候终于抬起头，看了林云一眼。那一眼很淡，但林云看出来了——她在等他怎么接。

“你想怎么练？”林云问。

铁牛站起来，他比林云高了小半个头，块头大一圈，往那儿一站就是一堵墙。

“简单，打一场。你要是能撑过三分钟，我请你喝酒。”

林云沉默了两秒，然后说了一个字。

“好。”